Love Story

Era ele.
Só podia ser.
Não mudara nada.
Nem um pouco.
O mesmo sorriso idiota, o mesmo cabelo enrolado;
O mesmo olhar zombador, a mesma pose de largado;
O mesmo par de chuteiras, o mesmo moletom;
O mesmo idiota com o sorriso mais bonito do mundo.
O mundo parou.
O que ele estava fazendo aqui?
Seu coração começou a bater mais forte, suas pernas tremiam, ficou com síndrome de Maria Mole.
-Demetra, você está bem?
-Estou sim-foi o que conseguiu dizer, antes de fugir para os fundos da tenda.
-O que há com ela?
-É ele. É Filippe.
-Filippe?! Mas não era ele que estava...
-...morto? Você acha mesmo que ele morreu? Para ela sim. Morreu para Demetra.
-Quem é aquele?
-É Filippe.
-Ele mexeu bem com Demetra, não?
-Não sabe?
-Não sei. Diga.
-É amor antigo, de adolescencia. Daqueles que marcam para sempre.
-Não foi ele que...?
-Foi, foi sim. Oh não, droga!
-O que foi?
-Adivinha quem foi atrás de nossa Julieta?